Es gab Tage, an denen ich mir mehr als alles andere wünschte, normal zu sein, mir die Dinge zu wünschen, von denen die meisten Gleichaltrigen träumten. Wo ich mir wünschte, mit einem unbedingten Ja in mir aufzuwachen, es hinauszuschreien, zu Miro zu rennen, ihm zu sagen, dass wir zum Standesamt gehen und uns die offizielle Legitimation unserer Liebe und ein offizielles Bett verschaffen sollten. Wo ich allen um mich herum beweisen wollte, dass ich gar nicht so kompliziert war, wie man es mir zu verstehen gab, sondern die gleichen Dinge wollte wie die anderen. Eine kleine Mietwohnung mit einem alten Gasherd, im Ofen einen Apfelkuchen backen, eine Wäscheleine quer durch das Wohnzimmer, an der Miros Wäsche trocknen konnte. Nein, ich würde unweigerlich anfangen, ihn zu hassen, ihn strafen dafür, dass er mit mir nichts gewagt hatte, dass wir unsere Ängste und Grenzen nicht überwunden haben, dass wir Gefangene unserer selbst geblieben waren. Ihm vorwerfen, mich daran gehindert zu haben, die zu werden, die ich vielleicht hätte werden sollen.

Nino Haratischwili / Das achte Leben (Für Brilka)